"Obrigada, meninos. Bem ou mal, a gente segue em frente"

Meninos,

(sim, meninos, porque quando uma seleção é eliminada na Copa do Mundo, não há mais homens no gramado. Há meninos. Com olhos vazios, sem rumo e sem qualquer indício de vergonha ou de pudor.)

Escrevo só para agradecer.

Agradecer porque vocês nos fizeram sentir o que há muito tempo não sentíamos.

O nervosismo. A voz embargada. Tensão. Alegria. Nó na garganta. Dor de garganta. Explosão. Tristeza. Desilusão. Um turbilhão de sentimentos condensados em 4 semanas.

Agradeço porque vocês conseguiram mexer com muitas emoções que andavam paradas. Bandeiras na janela por amor a um país (e não apenas a uma seleção), acima de qualquer outra questão.

Porque vocês fizeram mais do que colocar corações para bater mais forte. Vocês colocaram corações absolutamente brasileiros para bater.

Agradeço porque a cada jogo que passava, me sentia mais parecida com os desconhecidos na rua. Mais próxima do meu país, da minha gente.

Agradeço porque o desfecho traumático não anula a alegria vivida.

E por saber que vocês vão ter que encarar aqueles brasileiros de momento, que até ontem tinham orgulho e hoje já acham que “isso é Brasil”.

Mas não se preocupem, para nós também é difícil suportá-los. Tamo junto.
E o fato é que a tristeza é geral: do campo, do banco de reservas, da arquibancada, do sofá da sala, do banco do bar, da sarjeta.

Mas, por favor, entendam, nós não estamos tristes com vocês, estamos tristes JUNTO com vocês.

E tanto é assim que posso garantir que milhares de brasileiros queriam poder dar em vocês hoje o abraço que o David Luiz deu no James depois da eliminação da Colômbia.

Obrigada, meninos.

Obrigada por me lembrarem que eu nunca quis ser europeia. Alemã, holandesa, francesa, belga… Nem que me dessem um belo par de olhos claros.

Que o que eu quero sempre é minha camisa amarela, minhas emoções escancaradas, quero o choro embriagado de hoje, esquizofrenicamente orgulhoso de ser quem somos até quando estamos apanhando como apanhamos.

Abracem seus pais. Seus filhos. Suas mulheres. Seus amigos.
Façam isso por nós, que queríamos abraçá-los talvez até mais do que iríamos querer se ganhássemos a Copa.

E continuem sendo assim, brasileiros, acima de tudo.

No cabelo enrolado, nas danças no vestiário, nos abraços verdadeiros, nos choros sofridos, na oração sincera e na certeza de que, bem ou mal, a gente segue em frente.

7 a 1? Dane-se.

Vocês me representam. E não é pela bola que jogam, é pelos caras que são.

RUTH MANUS
in: "Carta a uma seleção derrotada".
Terça-feira, 8/7/14

O comentarista Positivo

Tião Abatia, Tim Tim e Jonas Silva, o “Joanas”

Na década de 80, as equipes do Paranaíba da Vila Operária e do Clube Atlético Olaria travavam grandes clássicos pelo Campeonato Amador da Liga Patense de Desportos. Na época, eu estava começando minha carreira de repórter esportivo.

Em uma tarde de sábado, embarcamos na velha Brasília da Rádio Clube de Patos e descemos até o Campo do Peixe para transmitir um jogo entre os dois times. Jonas Silva era o narrador, o comentarista era Sólon Pereira, eu trabalhava como repórter de campo, o zeloso Antônio Carlos Tim Tim era o responsável pela ligação dos equipamentos e também o piloto da viatura. (...)

Entretanto, quando o Sólon ia falar o nome do nosso narrador, eu não sei o que ele aprontava, mas sempre acrescentava a letra “a” no meio da palavra, de modo que Jonas virava “Joanas”.

– O jogo está muito disputado no meio-campo, o Olaria encontra dificuldade para armar sua grande jogada com Branco pelo lado esquerdo. O setor está muito bem marcado pelo João Bandeja. Certo, JOANAS?

E o Garotinho já estava implicado com o fato de o comentarista falar seu nome errado e respondeu:

– Certo não, Sólon, meu nome não é JOANAS, meu nome é JONAS.

Seguiram-se mais uns quatro ou cinco comentários no primeiro tempo. E em todos, o Positivo encerrava seu raciocínio com a pergunta: “Está certo, JOANAS?”. E ele sempre fazia a correção e explicava que seu nome não era JOANAS, mas JONAS. Até que o árbitro Pedro Dias Cardoso, o Bolero, trilhou seu apito e encerrou a primeira etapa. Entrei no campo, fiz algumas entrevistas com os craques do jogo e retornei o comando da jornada para o narrador.

Geralmente, dos 15 minutos do intervalo de uma partida de futebol, pelo menos 10 eram reservados para o comentarista fazer uma análise geral do desempenho dos times, dos atletas e até do árbitro. Mas, naquele dia, o locutor esportivo resolveu quebrar a escrita. Antes de anunciar os comentários intermediários, ele decidiu ensinar o Sólon a falar o seu nome corretamente. Ficamos eu, Tim Tim e Walico encostados no alambrado observando e nos divertindo com a aula radiofônica:

– Não tem erro, são só duas sílabas: JO-NAS. Veja bem, não é JO-ANAS, é JO-NAS. Repita comigo: JO-NAS.

Ao que o Sólon respondia:

– JO-A-NAS.

– Não é JO-A-NAS. É JO-NAS.

E o comentarista insistia:

– JO-A-NAS, JO-A-NAS, JO-A-NAS.

E o outro corrigia:

– JO-NAS, JO-NAS, JO-NAS.

Repetiram o exercício fonético umas trinta ou quarenta vezes até que finalmente o esforçado aluno passou a soletrar: “JO-NAS, JO-NAS, JONAS”. Satisfeito com o seu nome sendo pronunciado de forma correta, o narrador aplaudiu o colega e anunciou a análise do primeiro tempo do jogo.

– Comos senhores, o “comentarista Positivo”.

O Zé de Pádua, o famoso Zé do Céu, acionou a velha cartucheira de rolo na técnica central e a vinheta ecoou nas ondas da Rádio Clube: SÓLON PEREIRA. E aí o Sólon começou:

– Tivemos um primeiro tempo bastante disputado aqui na Vila Operária, meu caro JO-A-NAS.

Naquele momento, o Jonas já havia deixado o fone e o microfone sobre a mesa e se preparava para chupar um picolé. Mas quando ouviu o seu nome ser falado errado mais uma vez, ele pegou novamente o microfone e deu uma bronca bem-humorada:

– Olha, Sólon, faz uma hora que estou ensinando você a falar meu nome e você vem de novo com essa história de JO-A-NAS. Olha, eu tô achando que é mais fácil eu ir lá no Cartório e pedir pra mudar o meu nome do que você aprender a falar JONAS. Alô, Biezinho, vá preparando a papelada que amanhã eu passo aí pra mudar meu nome.

Biezinho é o dono do Cartório lá em Carmo do Paranaíba. Naquela altura eu, Walico e Tim Tim estávamos às gargalhadas na beira do campo. O Sólon coçou o bigode com o polegar e o indicador e deu uma piscadinha em nossa direção. Até hoje eu não sei se ele fazia aquilo de sacanagem.

Adamar Gomes

In: “Radio Clube: setenta anos e suas histórias”